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CARTUCHO

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Hampton/Rivoira


La visita invisible



Es un ruido liviano, un rumor, casi una estática.
Me abruma un poco, no lo siento demasiado, pero igual me acompaña y me molesta.
Bzzzzz, entrecortado.
Me levanté, hice mi café y mire por la ventana de la cocina a las medianeras cercanas. Otros miraban también. La vecina nueva tenia cara de preocupacion.
Puse la radio.
La noticia me dejo solo, lo supe enseguida por el tono rugoso de la voz del locutor. Nunca mas todo iba a ser igual.
Mi aspero zumbido se exaspero y me dió una puntada en la nuca, detras de las orejas. Me acaricié el cuello al tiempo que voces ocultas entraran en mi cabeza y me dijeran claramente, en ningún idioma, que desde ahora, hasta nueva orden, tenia que sentarme y pararme cada cinco minutos.
Me senté.
A los cinco exactos minutos marcados por reloj de la cocina, un corte helado y filoso me recorrio la cara clavándose en el mentón obligándome a abrir la boca y trabar las mandíbulas.
Me paré.
Instantes antes de que los cinco minutos pasaran me senté.
Y asi estoy, las veces que dormité unos minutos se me hizo insoportable el dolor helado del corte en la cara.
Debo admitir que la sensacion de bienestar posterior al cuchillazo invisible es tan dulcemente embriagadora que a veces espero que me acuchille la cara para despues gozar.
El zumbido no me molesta más.



Saturday, May 17, 2008


Lo que ocurre


Que define el interés por lo que ocurre, como seleccionar lo que nos importa entre tanto que ocurre, como lo que ocurre nos llega y como aventurar un poco de sensatez entre tanta confusión, que mal que nos pese ocurre.
No lo se.


Llueve, sobre el barro y sobre las chapas del techo de Juan, su hermana Gladys y su mujer Inés.
Gladys hace dos días pudo terminar su pieza, anexa al dormitorio y comedor cocina de Juan que le da una esperada y novedosa intimidad con la posibilidad de terminar tranquila de estudiar el magisterio. Le llevo meses terminar ese tres por tres, aun sin revocar y con una incierta instalación eléctrica, que, en su precariedad, constituyen una propia geografía al fin.
Dos noches durmió en su cama bajo su techo y con su puerta cerrada.
Dos noches fueron hasta que una de esas cosas que ocurren le ocurrió a Gladys y a su hermano Juan y a su mujer Inés.
Beatriz, que vive en otro barrio, lejos pero igual de barrio, igual de pobre, resistió anteayer con su marido un intento absurdo y cruel. Cuatro o cinco despojos de hombre atropellaron la puerta y amenazando y cacheteando a los hijitos arrebataban un botín inevitablemente exiguo. El marido de Beatriz tuvo esa fuerza inexplicada que a veces se mete en el hombre por herencia de la fiera y ataco ciego, con lo que pudo y su principal arma la encontró en Beatriz, que en el grotesco de la batalla casera hundió a destajo un cuchillo en la garganta del líder de la torpe tropa.
La muerte jugó furia suicida e instinto asesino esa noche, la suerte asesina le jugo a favor a Beatriz. Pero claro, cuando lo peor ocurre y ocurre en ese rincón del Circo social donde los trapecistas juegan sin red, no hay un final directo y mucho menos feliz para las cosas. Como en las historias que nos cuentan que ocurren en los Bronx de este planeta la banda volvió y ya no por botín sino para vengar el honor y el prestigio de ese cortisimo linaje de vagos de turno. La policía y vecinos pudieron evitar una matanza, ese día, pero la carta estaba ya planeando hacia la mesa y la vendetta alcanzaría a cualquier familiar de Beatriz en el barrio. Es tan irreversible la lógica de aquellas interacciones que el consejo policial fue que lo mejor seria que toda la familia abandonara el barrio, al menos en el diámetro que el aguante le define a la banda del líder asesinado por Beatriz.
Beatriz es prima de Juan el marido de Inés que con su hermana Gladys viven a unos 40 kilómetros al sur del barrio de Beatriz, en un retazo de ciudad con idéntica casualidad urbana.
La noticia llega y el notable músculo del corazón de los que se necesitan de veras adquiere a veces una elasticidad desmesurada, al menos para los que cultivamos una elasticidad cardiaca relativa que nos da para alguna vez ir a cocinar a una olla popular y darnos una duchita de pobreza.
La noticia llega y con la noticia el recuerdo de que los únicos parientes de la provincia que tienen son Juan y su hermana y entonces viene el convite y el miedo compartido y “mira que tenemos que ir con los cuatro chicos y mis viejos y los tíos de Beatriz.” y “bueno vénganse que ya nos vamos a arreglar”
Y desde hoy hasta no se sabe cuando hay en la casita de Juan dieciséis habitantes. La tercer noche de inaugurada la pieza de Gladys fue ocupada por Beatriz, su marido y algunos hijos, y desordenadamente en el revuelto de colchones ocurrió que se pudo ubicar Gladys, mas lejos de su intimidad que nunca.
Nunca tan cerca de sus certidumbres.


Buenas noches, al apagar el split frio calor, no se olviden que afuera sigue haciendo un frio brutal, gracias.

Thursday, April 20, 2006



En el camino se dejo dos cosas.



De polvo y viento, de poco abrigo y demasiado frío, con escaso sólido y mucho hambre, así se camino la vida el Coronel Quintreros Vidañez Solis, último funcionario con llavero puesto que dejo vivo el régimen antes de retirarse.
Ser aristócrata criollo norteño no significaba nada en aquella época cruda e ingenua, lo sopapearon a diestra y siniestramente como a un bolo de torneo. Así machucado y tonto una noche los vio distraídos y borrachos y lentamente se escabulló con la astucia que da la miseria y el menosprecio.
Encaró por el sendero norte único destino pedestre posible y en esa travesía lo esperarían las bitácoras de los historiadores, los carpinchos, las lagartijas y otras liendres, que lo registrarían como el único que quedo vivo después sin que lo hubieran destripado antes.
Epoca jodida la del Coronel Q.V.S., hacían falta huevos, además de sartén, aceite y sal para hacer una tortilla, igual que ahora, pero a él en su delirio hambriento se le hacia vívida la tortilla humeante y cuando ya estaba decidido al sacrificio, mutilación y deglutida, el tronar de los carros de la "Sección de Retoque al Fugitivo" lo trajeron al momento y al verlos venir se los corto y los tiró al aire al grito de "no se jode con el criollo cabrero!!", y se cayo de jeta con un dolor enorme pero digno.

Lecturas posteriores de códices reencontrados cuentan que al momento del tajo y la bolea cayeron dos rayos, uno por cada huevo, que partieron a las tanquetas persecutas. Y así, omnubilado y solo siguió su camino el hombre hasta cruzar la cordillera para caer en la profundidad oscura del tiempo y la leyenda.

En el camino se dejo dos cosas, pero plantado quedo otra vez el honor del criollo y la lección de dolor, empecinamiento y asombrosa brutalidad de aquella gente, grande macho.

Saturday, June 12, 2004





Ser negro, eso nunca pude ser, ni nunca se me habia ocurrido que nunca pude ser.
Porque me hubiera gustado ser. Mentira no me hubiera gustado ser. Bueno en realidad no se que me hubiera gustado ser , pero seguro que negro a lo mejor y frances de derecha seguro que no y extramillonario tampoco y peronista ya soy y un poco inteligente y astuto tambien,aunque sea peronista, asi que estoy bastante cerca de lo que quiero ser. Pero negro nunca pude ser. Y está la posibilidad de que me hubiera gustado ser, porque las negras me gustan y tuve tres veces negras mujer en mi vida y eran mujer pero eran negras y era tan cosita esa piel que creo me hubiera gustado ser.
Los negros al pulso con el suelo no se lo proponen, les sale como el sudor o la mirada y para ellos, no para nosotros, eso es suficientemente sagrado y eso les costo que desde la racionalidad cartesiana los eligieramos para llevar bolsas a ritmo bajo cuarenta grados de calor .
Nunca pude ser pero tres veces crei ser y eso es suficiente para alguien que se conforma con poco como yo y que ademas por haber nacido con el color afortunado de piel se salvo de llevar, con torpeza, bolsas pesadas bajo el sol. Que calor.

Friday, October 24, 2003

trigesimo octava


No saber que se siente ni entender lo que pasa, es una sensación áspera.
Asi lo agarró el día al maestro Dominguez cuando salía para la escuela. El frio lo distrajo y se ensimismó en la bufanda y la gorra. Que frío van a tener los chicos, pensó, y siguió caminando hasta el colectivo.
Era jueves, la clase una vez mas tenía mas sentido como nido que como academia, y Cacho, como le decían los chicos a Dominguez, luchaba con el gigante compás de madera en el pizarrón contando eso de como armar un triángulo equilátero con intersecciones de igual ancho.
Sin previo aviso la punta de tiza se rebeló en su soporte y de un desgarro le sacó a la pizarra un chirrido de esos que le dan demencia a los dientes aunque sean postizos.
Un griterío en el aula y un temblor en la mano de Cacho fueron la respuesta a la disonancia mas butal que puede soportar el oido humano, ese filoso aullido que se escucha a traves de toda la epidermis. El oido y sus huesitos coordinados son poca cosa para recibir semejante desafío.
Cacho Dominguez giró su cuerpo, todavía compás en mano, vió que los chicos se revolvían en sus asientos y decidió dos cosas :
A.- La aspereza del desconcierto que sentía por la manana es inversamente proporcional a la agudeza de la certidumbre que provoca un fenómeno menor pero contundente.
B.- La genialidad de los geómetras clásicos jamas volvería a ser tópico de su mas mínimo interés, es mas de ahora en adelante se iba a dedicar a observar, sentir y pensar en muy pocas cosas.


Bien, Cacho

Wednesday, September 17, 2003

trigesimoseptima

"¿Te acordas de la guita??"
dijo una vez el poeta y le contestaron,"uy dio, te acorda"
Y bueno hay que acordarse de a ratos, ir refrescando, para saber que no estamos solos, que hay fechas por delante con exitos por venir, que el Gran Plan nos tiene en cuenta y un dia se te dá y vos, como un boludo, te olvidaste de la guita y de su amorosa compania y de ese agradable calorcito en el bolsillo tan pero tan abrigador.
Dios castiga a los desmemoriados especialmente a los que con ingratitud y falso berretin se meten en la decepcion y la entrega depresiva. Basta. Te me pones a recordar, si te hace falta hace algunos simulacros como entrar a un restaurant de lujo, bien vestidito y cuando te van a ubicar decis,"no,no estaba viendo si ya habia llegado el doctor Alcahucete,gracias". U otras prácticas similares.
De nuevo, insisto, el Gran Plan te tiene en cuenta y si te vuelve la guita vas a estar desentrenado, flojito, ridiculamente humilde.
Ponete las pilas y empeza yá.
chau

Sunday, June 15, 2003

trigesimosexta



Nunca se pudo decir nada claro de los últimos minutos de alguien, no hay esperanza ni forma de expresión para entender la última mañana de nadie. Como esa mañana en la que a él se le cayó por el precipicio la burguesía y se tuvo que hacer al margen, excluirse y abrirse del calorcito y de la red.
Descubrirse sin cédula, lavatorio, inodoro, ducha, ni techo, entrar sin puerta al descomunal salón de la ciudad entera por todo living. Wilkomen, aquí.
Socorro y toilette para el menos indicado de los valientes. El de la caca cuando la bravura ya no le daba para resistir la tenacidad del bajomundo. El olor de la estación vacía del tren. El olor a la noche al frio al calor al fuego a las moscas al pegote al sudor al temor al terror al hambre al asco al kerosene al papel de diario al culo, hasta que los olores se acaban y quedan sensaciones de mayor grosor como el hambre y el bajo cero y el no hacer nada de nada de nada o sea todo lo que hay que hacer para no morirse.
Y no se moría ni de cobarde ni de valiente ni de entregado, no se pudo morir ni aunque quiso. La cabeza le jugo fuertísimo y se fue quedando a mirar y ver todo de afuera a dejar de esperar y no empujar nada hacia delante, se quedo sin ganas de tener reflejos y se fue dejando y se fue olvidando de él y sus recuerdos y sus cosas pendientes y sus más completos sentidos .
Se acostumbro y se fue pinchando, desinflándose a fuerza de llagas y heridas y costras y adios, chau, un dia es el primero y los que siguen son igual. Adiós al quintoesencial de turno, otra vez y van todos los que se han ido como él por nosotros y tantos otros. Porque como dice El Oso en el Oso Rojo,"toda la guita del mundo es chorreada" y a vos lector te toco tu parte, ladroncito y a mi tambien.


Sunday, June 15, 2003

trigesimoquinta
MAGARI

Magari es una hermosa palabra en italiano que quiere decir "ojalá".
Es quizás una de las palabras mas bellas en cualquier idioma.
Magari.
Magari que seamos dignos de nosotros y que algo nos muestre mas luminosos y menos cavernarios.
Magari que algo cambie profundamente adentro de cada uno y que no sea tan necesario que los que conducen sean tan importantes ,total importantes somos todos.
Magari que podamos respirar mejor el instante presente y no rumiar todo el tiempo en la incertidumbre del futuro y las deudas del pasado. Magari.

Magari que alguna vez yo pueda ver esto , o mejor, sentirlo y que mis hijos se rian de mi por pensar tanto en estas cosas y que naturalmente sean mejores que yo y sus hijos mejores que ellos porque de ser mejores de eso se trata.
Magari que nunca tengamos miedo, ni hambre, ni dolor injusto, ni tan poca fuerza como para no soportar lo soportable.
Magari que alguien, en la hora indicada, nos pregunte de que queremos morir y le digamos : de risa.
Magari.


Felices Pascuas, buenas noches.


Sunday, April 20, 2003

trigesimocuarta

Tolerancia
Nunca se habían entendido bien. No por el idioma, que era distinto, sino por el disgusto que sentían al verse. Era suficiente que uno hiciera un gesto para que el otro chasqueara la lengua en desaprobación, si uno tomaba agua el otro cerraba la canilla, el frío y el calor eran detonantes de violentas aperturas o cierres de ventana en despecho del enfriado o del acalorado.
Nada de uno le venia bien al otro. Lo más increíble era que sin poder entenderse por la palabra habían aprendido a comunicarse por el desagrado y el rechazo.
Eran los únicos habitantes del ultimo sitio. Jamas llegaron a agredirse, nunca se tocaron ni tuvieron un mínimo contacto de piel, nunca se sonrieron y casi no se miraron, no se odiaron ni se admitieron. Murieron el mismo día en el mismo segundo en el ultimo sitio de un mundo ya sin sentido.



Literatura


Cartucho escribe en forma automática, eso lo descarta del mundo racional y cartesiano y del otro mundo también. No es un escritor, es apenas el traductor de un racimo de cosas que casi sin inventariar se le acumularon en la cabeza. La cabeza, ese importante contrincante que tiene adentro un loro que te habla y te habla todo el tiempo. Ese loro que crees que controlas cuando estas despierto y te controla sin piedad cuando estas dormido. La guerra contra el loro interior, esa si que vale la pena.
Próximamente se ilustraran las estrategias misilisticas para combatir al loro, es posible sin embargo que errores de planificación hagan imprevisibles los contraataques del loro, como le paso una vez a un imperio que tenia tanta pero tanta tecnología de guerra que se enredó en sus propios cables y casi pierde lo que antes de empezar ya tenia perdido.



Sunday, March 30, 2003

trigesimotercera


Tranquilo

Sentir con intensidad las texturas de las telas ,las piedras, las maderas, las pieles humanas con sus vellosidades, el papel fino o el lomo de los gatos se convirtio en una de las únicas acciones que le ocupaban realmente la atención.
No podia estar en una reunión, una misa o velatorio, un sorteo de lotería, almuerzo o cena en el que no se encontrara de pronto concentrado en desplazar lenta y suavemente la yema de sus dedos por un frío mármol húmedo, su propio antebrazo o una toalla del sauna.
El día era un pasar entre tactos y sensaciones, había adquirido una fina metodología para aparentar atención en una charla , discusiones y discursos mientras sus dedos recorrían, en un lento ida y vuelta, una planicie textil o de papel, de cuero o metal.
Y asi tambien se dormía acariciando las sabanas o la piel de su hermosa mujer, compañera de años, que en estos últimos meses agradecía el gentilicisimo gesto de su amante que la cariciaba con una delicadeza, no frecuentemente viril, en la que aun en medio del ritmo sexual encontraba síncopa para llevar un compás de tacto circular.
Un día se miró la palma de sus manos y sintió que la memoria de su piel era compleja y no casual, podía ordenar desde sus huellas categorías de recuerdos rugosos, tersos, abrillantados, crispantes, exitantes o melancolicos, y era como si la cabeza viniera despues de la piel en el mandato y en el recuerdo y por lo tanto la orden quedaba en la piel y de la piel surgía un sentimiento. Mano alegre, mano tiste, mano apasionada, mano enojada, mano, mano , mano.
El humo del incienso era fugaz y de un intenso aroma natural. Sus manos embolsaron un poco de ese humo y se lo acercaron a sus fosas nasales, comenzo a inspirar lentamente hasta sentir su nariz plenamente, lo mismo hizo mas tarde con el olor al helado de limón, y con la ayuda de su mano derecha se inundó plenamente de la fragancia de la gabardina de su traje.
De a poco se fue transformando en el primer ciego voluntario que recuerde la humanidad.



Monday, March 10, 2003

trigesimo tercera
Gente trivial


Lo que da para risa da para llanto.
No hay razón de alegría que no pueda transformarse en tristeza.
Por eso a veces le daban unas tremendas ganas de llorar después de haberse hartado de placer.
Era lunes y volver al trabajo le dio la distracción necesaria para no pensar en las lagrimas de ayer ni en las risas del sábado.
Caía el otoño y no pasaba gran cosa en el país ni en el barrio. ¿Porqué siempre esa obsesión por estar atentos a lo que pasa, para que algo pase y porqué siempre tiene que pasar algo?. O mejor dicho porque lo que pasa es siempre importante y porque es condición enterarnos.
Salir a distraerse le gustaba, no solo los viernes y sábados. La cerveza, los chistes, la picardía y el amor veloz le daban risa y sentido a sus horas. Le daban la noción del tiempo, de los ciclos entre burbujas de euforia y pompas de angustia.
Reír y llorar, la medida de Dora para conocer su insatisfacción, su tremendo compromiso con ella para no admitir que se aburría y que se iba la vida.
Tan solo si supiera que el próximo año, quizás entre setiembre u octubre tendrá un tremendo shock a partir de un problema de salud (no importan detalles) y vería que nada es tan vital como el equilibrio precario que existe en el fugaz espacio de luz entre la risa y el llanto, algo así como la seria sonrisa que lucio placidamente en su rostro hasta su ultimo día.
Chau, Dora


Sunday, January 19, 2003

trigesimo segunda
Akiro Yamikawa, japonesa de treinta y seis años se fascinó, como tantos espectadores en el mundo, cuando vió la película Fargo, de los hermanos Cohen.
Fargo atrapo, a la japonesa y a todos nosotros, por esa sublime muestra de la torpeza sin par de sus protagonistas en el clima hostil del invierno boreal norteamericano, tan genialmente representado que en la butaca se te calaban los huesos. La única no torpe y por demás brillante era una sheriff que cargaba su embarazo a termino mientras trataba de disuadir al maníaco asesino de que no siguiera haciendo picadillo a su víctima en la maquina de hacer viruta de tronco.
Los adictos a este film recordaran que al final uno de los villanos, que luego muere, esconde el botín del pago del secuestro a un costado de un camino haciendo un pozo en la nieve bajo un alambrado y luego le miente al cómplice en la cantidad, hecho que le acarrea una muerte instantánea a manos de su Thelma o Louise compañero de ruta.
Bien, bien, saben lo que hizo el año pasado la japonesita en cuestión?
Viajo hasta USA, se fue a la frontera del Canada, se instalo en un motel y…y…y… se puso a buscar el botín!!! Por supuesto que no le confeso a nadie su empresa para que no le pisen el poncho, ni el botín. Apareció un dia medio congelada la internaron, y balbuceando confeso su intención alucinante.
Maravilloso, genial, desopilante . Una vez mas la realidad supera la ficción, las manos son mas rápidas que la vista, la vida se parece a las películas y la japonesa se mimetiza con la imbecilidad superlativa de los habitantes y malhechores de Fargo y sin saberlo se convierte en iluminada genial en la cinta de Moebius que nos toca vivir.
Por si lo lee algún marmota, aclaro : no encontró el botín.


(cuanto costara viajar hasta Fargo?)


Sunday, November 24, 2002

trigesimo primero


Tremendo fue el alboroto que dejaron las monjas al salir del prostibulo.
No era la fantasía fácil lo que las había llevado hasta allí sino el atraso brutal que tenían en cuanto a comprender como vive la gente.
Después del prostibulo tomaron cerveza con los muchachos de la barra brava de Chacarita y después fueron a la sala de reuniones del Emperor Trading LatinAmerican Bank, donde el directorio decidía que contestarle al ministro de economía que les había preguntado si era conveniente bajar el 12 o el 17 % las jubilaciones.
Siguieron recorriendo y estuvieron como dos horas en la sala de espera de un famoso cirujano plástico y sor Clarita, que era la mas decidida, se coló a la sala contigua al quirófano y vio como la grasa de la lipóaspiracion que le hacían a la esposa del dueño del diario El Trágico Argentino era juntada en bolsitas esterilizadas que tenían etiquetas que decían “Institute for Mental Rehabillitation / West Virginia-USA”. La noche se acercaba y las monjitas querían mas, tomaron un colectivo lleno y vivieron el espantoso espectáculo de un muchacho sudado metido en un traje de payaso, con el maquillaje corrido por el sudor vociferando un humor incomprensible a cambio de monedas en ese apretujamiento agobiante.
Iban por mas, se metieron en una bailanta y vieron la liturgia gruesa de los pibes chorros, tomaron el tren de los cartoneros, durmieron con los sin techo, desayunaron en La Biela Rosada, descansaron tiradas en el pasto del Monumento a los Héroes de Malvinas, se lavaron la cara en la fuente de Lolita Mora y exhaustas vieron como era el amanecer de los travestis cansados y con ellos se pusieron a charlar y les pidieron que les explicaran porque el fútbol era tan popular. (a los de la barra brava de Chacarita le habían preguntado porque a algunos hombres le gustan otros hombres vestidos de mujer).
Tremendo lo de las monjas, ahora están en el convento con el rosario, que es un instrumento con unas cuentas de carey unidas por eslabones, que tienen sostenido por una cadenita un crucifijo, y que en cada bolita se reza una oracion en general dirigida a obtener la absolución de los pecados y rogar por la salvación del mundo.


Saturday, October 19, 2002

trigesima


De tristeza se murió un sapo.
Ni en el charco ni en el pasto encontraba consuelo para su profundo dolor. Se fue amargando y de puro sapo deprimido quedo relegado a un segundo papel en las noches de cazar bichos, de hinchar papada o de disfutar la humedad y asi se terminó de hundir en soledad definitiva .
La tristeza de sapo, esa que lo llevó al nuestro a morirse,puede tener origenes muy complejos; puede ser un desprecio, una burla,un desafío perdido, una ilusión incumplida y por sobre todo la certeza de que se ha convertido en un sapo de otro charco, de otro pozo.
No nació para exilado el sapo.
Se vio en barro desconocido y se le fue aclarando la voz,se le rebelaba la lengua al querer atrapar bichitos,no inflaba esos mofletes como es debido y perdió atraccion con las hembras,no nacio para exilado el sapo y ahora ya es tarde, en tierra ajena se entristecio y murió.
No es importante que se halla muerto,no era mas que un sapo, lo malo es que murio triste y lejos. Eso es malo.


chau sapo


Wednesday, October 16, 2002

vigesimoseptima
Hice un esfuerzo por recordar lo ultimo que dije,intente acomodarme un poco mejor,aflojarme el nudo de la corbata (porque corbata?)y asi ,de a poco ,fui reconstruyendo una frase corta, pregnante, que se me atascaba en la lengua al querer repetirla .
"Lo que antes llega ante se va"
Fue lo primero que escribi en un weblog que hace unos ocho años ,habra sido en el 2001,mas o menos me regalo mi amigo Jose.
Los weblogs eran una especie de ventana personal de internet en la que uno escribia y eso inflaba una red de contactos en los que todos podian leer lo de todos y asi todos se enteraban de los trucos ajenos para existir.Era una libertad interesante,justamente del tipo de la que hoy hemos perdido y que casi nadie reclama en este nuevo orden de cosas que domina el mundo y voy a ir terminando porque total esto que escribo se va a autoeliminar en unos segundos . Yo igual ,aunque por ley lo que se escribe se autoelimina ,mantengo el vicio porque aunque sea miro un poquito las letras mientras aparecen en la pantalla celeste y a medida que llego al final de un texto la parte de arriba en letras rojas se va borrando .
Es como dibujar en la arena cuando sube la marea. Igualmente es lindo.
Porque, lo que antes llega antes se va .


Cartucho ,septiembre 21,2009


Sunday, September 22, 2002

vigesimoctava


Hay un fondo de acordeon detrás de Leon Gieco ,que canta “solo le pido a dios”,y hay detrás de Laura una luz ,que es la luz que la levanta ,como el acordeon a Leon. Hay una vista del mar desde los cocoteros y el mar no seria ese mar brasileño sin las palmas. Nada es lo que es sin lo que acompaña a lo que es .No sería New York una belleza sin el aroma esencial al asfalto ,ladrillo rojo y alcohol .No hay ,en fin una persona sin sombra y una sombra sin vereda y un sol sin sombras que proyectar .
Sobrevaluado sol por tantas sanitarias virtudes y realmente la mas maravillosa de sus magias es darle sombra a las formas .O sea darle vida a las formas que sin sombra no serian formas y en fin no serian porque no las veríamos vivas porque no tendrían movimiento ni luz ,ni ganas de girar en ese baile majestuoso que es el girar de las cosas alrededor de un tonto sol que gracias a dios nos ilumina para darle sombra a las formas que es lo que hemos creado y lo que somos.
Laura es una mujer ,que a mi se me hace que es la mujer única porque se llama Laura que es el nombre que debe tener en literatura una mujer ( no hay otro).
No hubo en mi vida mujeres Laura ,pero no hay otra en mi fantasía literaria ,es Laura la de la luz en contraluz ,es la mas mujer del sentido fantastico del varon al escribir .Sea Kundera o Cabrera Infante ,lauristas de la primera hora ,saben que con ella es con la que se puede adivinar un ser y su contraluz ,que en realidad es lo que ellos quieren ver , el contraluz que el hombre ve en la mujer que sueña .En el sol que imagina ,en la única sensación que se nos permite establecer genuinamente o sea poetizar libremente sobre el amor de una mujer por el solo hecho de imaginarsela.


Tiranias han sobrado y ya han sido contadas y gastadas por las huestes de los cronistas de lugubres epitafios.
Hay dos clases de seres humanos vivos ,los que explican y los que disfrutan.
Bueno ,ahora voy a explicarles algo :
Laura es el nombre literario de mujer que ……………………………………

Saturday, August 31, 2002

vigesimoseptima



Hoy empezó a caminar todas las mañanas .Se lo proponía desde hacia tiempo .No sabia porque pero sentía la necesidad de ver sus pies caminar por la ciudad .
Siempre había sido su hábito caminar mirando alerta a los otros peatones y atento a los edificios y negocios.
Era un interesado y eficaz caminante urbano .
Pero ahora tenia el impulso de mirar sus pies al caminar , esto venía de sus noches de insomnio .Una de esas desveladas comenzó a imaginar sus zapatos y piernas a pasos rápidos observados de arriba ,desde su punto de vista.
El ejercicio era imaginarlos recorriendo distintas superficies y veredas ,con distinto calzado en pisos duros o descalzo en arenas ,pastos o alfombras .En su ciudad o en suelos de paisajes de viaje .
Insistía hasta el agotamiento del imaginario y a veces el sueño aparecía al paso y el recorrido se hacia somñolencia y un sueño lo llevaba a otras imágenes .
Descubría que le faltaba repertorio de caminata y comenzó a disciplinarse en la conducta de caminar no por el sentido de recorrer distancias sino de acumular visiones de trancos y solados .
Empezó a salir todos los días temprano en distintos circuitos ,levantaba la vista cada vez con menos frecuencia solamente para referenciarse de la proximidad de obstáculos o gente .
Casi no miró mas edificios ni vidrieras ,se encerró en si mismo ,devoraba piso y gastaba suelas ,esto lo agitó mentalmente al filo de la obsesión.
Comenzó a profundizarse su insomnio y cuando el juego de imaginarse caminando dejo de funcionar ,inicio un nuevo ejercicio nocturno .Se veía a si mismo con posibilidad de volar planeando desde distintas alturas sobre distintos terrenos ,a distintas horas , cayendo a velocidades variables.


(niños ,no intenten esto en casa)



buenas tardes



Sunday, July 28, 2002

vigesimosexta


Haciéndole caso al amigo Nadakedecir hoy divulgo algo de unas notas que he comenzado a escribirle a mi mujer ,Genia Streb ,artista plástica ,como gacetillas de sus exposiciones . Aquí va .



para Camarin de las Musas , Buenos Aires ,,julio 2002


“Hoy día la dicha no es un estado del alma sostenido y peristente ,no tanto como nos gustaría. Un escalón valioso de la dicha es el disfrute sencillo ,el goce simple ,la alegría sin compromisos .

Genia Streb acerca al Camarín de las Musas un aire vivo y festivo en esa dirección . La raiz de su arte esta en una visión natural y propia de lo mas carnal del mas sugestivo de los frutos de la creación , la manzana . En su evolución esa naturaleza obvia se potencia hasta la abstracción protéica con la fuerza de su voluptuosidad y la algarabíadel color . Antes manzanas hoy celulas ,atomos procaces ,biologías .

No es el momento de meter a Streb en el corralito de la critica ,que importa si es pre o post conceptual anti o neo figurativa , mientras sea alegre ,use color como plasma y nos acerque de un vistazo un poco de dicha . Dejémosla que siga" .


Cartucho



GENIA STREB EN ELSI DEL RIO , junio ,2002


“Genia devuelve a la vida que la trajo la intensidad de sus misterios naturales . Su obra biótica es de representaciones . Vimos antropomorfias en sus “manzanas“ , adivinamos proteicas amebas en sus actuales geometrías .

No es casual que su arte de evolución , de proceso jamas de estilo , se exprese en el amasijo orgánico y fluido de los colores volcados a la paleta y de allí a la tela .No serian la foto el video o los bites los auxiliares adecuados para esta placenta que de ella sale y al cuadro entra , biológicamente “.

Cartucho



Reflexion

El arte de amarte no solo es desearte ,tambien es darte sin ahogarte .


buenas noches Genia ,felicitaciones.



Thursday, July 18, 2002

vigesimoquinta


En mi primera edición de Cartucho , ver lunes 11 de febrero 2002 , esboce en borrador un cuentito que había escrito hace un par de años.
Hoy lo encontré y lo transcribo en versión “original”

aqui va:


Era un pueblo chico en paisaje serrano, uno de esos en los que entre la sierra árida y el camino van apareciendo unos alambrados, un poco de sembradío, ovejas, cabras, casas, arboles plantados, algunas medianeras, hasta que se llega a la estación que un día fue de tren.
Enfrente un edificio de estilo italiano en esquina, posiblemente sin revocar, despacho de bebidas y almacén.
Todo es escaso y lento. Opresivo y limitado. El desafío es otro, otro el tiempo, otra la duda.
Lo que cuento es una referencia de apoyo, una imagen. Hay que verlo a distintas horas, a las dos de la tarde, a las ocho de la mañana, a las diez de la noche. Es verano. Es imposible imaginarse gente y factible ver pasar un perro.

Veo este pueblo, así descripto, con una grieta en la calle, que fractura el baldío de tierra junto a la estación, atraviesa el viejo anden y se mete en las vías hasta perderse.
Ahora me veo yo en el pueblo. Descubro la zanja, irregular y espontanea, me agacho y veo que por ella pasan líquidos que corren con fuerza, con actividad física y constancia.
Es notable, él liquido que corre cambia de color y materia, en lapsos de veinte o treinta segundos. Meto el dedo y pasa mercurio, lo meto otra vez al poco rato y es sangre, un momento después es esmalte color azul brillante.
Plateado, rojo, azul, azul, rojo, plateado,
Eso es todo .Un pueblo fusilado como tantos, con su zanja que recoge mercurio, esmalte y sangre.
Como corresponde.



Sunday, July 7, 2002


INICIACION


Desde la vidriera las cosas se sienten mejor ,no se tocan ni se huelen . Se miran ,solamente .
Carlos Huarte , argentino , tez blanca , nieto de europeos nietos de vascos , se puso a mirar la vidriera de una casa de camisones y pijamas ,seis de la tarde , agosto .
Nunca se habia detenido en tal curiosidad y no entendió porque se detuvo . Se clavo en la vereda y no perdía detalle del arreglo anticuado y la sinfonía deslucida de florcitas y cuadrillés.
¿Porqué el carapalida C.H. se ensimismó en ese lance voyerista de ver , cristal mediante , sin oler ni palpar , esas telas esos plisados y plegados , pespuntes y monogramas ? Cuanto le llevaría reconocer sus fobias , sus perversiones , sus posibilidades de ampliar el mundo de lo básico , lo normal , lo previsto .
Esa tarde , un embrión le nació a Carlos allí mismo , de este lado del cristal , donde estamos todos nosotros , a salvo de pijamas y camisones .



vamos a la cama , buenas noches


Wednesday, July 3, 2002

vigesimotercera
Ante una transitoria (¿) falta de inspiracion voy a recurrir al homenaje a un humorista fantastico de los años sesenta que se llamaba (o llama ) Armando Chulak .
Sus redefiniciones de términos aparecían en la genial revista Tia Vicenta que fue un refugio torrencial de humor en aquellos años .
Aquí va :



ABURRIMIENTO
Sensación de que el suelo se trepa al ánimo .


BESO
Lucha en la que dos bocas pugnan
por apoderarse de una nada intermedia .


JEFE
El que esta en la vanguardia cuando desfila
y en la retaguardia cuando manda .


FIILANTROPO
Latifundista de la caridad


CARIDAD
Sentimiento de usura que pretende
a cambio de unas pocas monedas
todo un lote de paraiso


EJECUTIVO
Empleado con habitos de patron.
(si bien no disfruta de la tranquilidad del primero
tampoco goza del nivel de ganancia del segundo )


DIPLOMADO
Engrupidor con patente .


INGLATERRA
Trozo de Europa caido al oceano que , a pesar de ser pequeño ,
se tropieza con él en cualquiera de los otros cinco continentes .


MACETA
Jardín timido .


AUSTERIDAD
Achicar el pie para que entre el zapato.


EDAD
Suma de años que ya no se tienen .




Esto fue todo ,
Que viva la alegria.



Sunday, June 23, 2002

vigesimo segunda


PENALES

1.-

si te avisaran
no los atajarías ,
la mortífera sorpresa
es la baraja de manga
del que patea ,
se pone la sorpresa en un pie
y te agujerea

2.-

las memorias del arco
cuentan de sus angulos filosos ,
del terrible shot
y las patadas ,
pocas veces hay amor
en esas atajadas.

3.-

cuando el gas
no cuece ,
cuando la sal
no sala ,
cuando la mar
no moja ,
el penal se ataja
desde el trampolín de la pileta.

4.-

los penales se atajan
en penumbra
o a las claras ,
no solo se trata de desviar
sino de no dormirse .



eso es todo por hoy, GOOOOOOOOL ¡


Monday, June 10, 2002

vigesimo primera
Reserve asiento:
Hoy Cartucho poeta Hoy



La noticia del momento :

Este es el Momento




Poema un poco roquero

te pasa al salir o al entrar
al seguir o al llegar
al menearte la cabeza
al sentarte en esa mesa
cuando menos se te ocurre
cuando el tiempo se te escurre
y se te parte el poco coco
que te queda por partir.

se te pone el espejo de careta
y la manija que te das
te atornilla la conciencia
y el lugar de tus zapatos
el corazón y los tachos
te explota la neurona
la vena , la siesta , la mona
y en una de esas
te encontrás mirándote fijo ,
feliz y completo ,
al desearte
al poderte
al quererte
al ganarte
alegre hasta de morirte
y dejarte.




el oso Perez oso

Mira desde el árbol como los grandes y los chicos de la selva
se hacen de goma por un pedacito de algo .
Siempre está alerta y un poco triste .
Parece que es muy inteligente .
Nadie se lo quiere comer y el no se quiere comer a nadie.
El oso perez oso no es ni el rey ni el principe del bosque
Lo respetan o ni lo ven ,
Es tan perezoso.




FAVORITO , No dejar de leer , please


“Vivo en la casa Barco ,
Tiene capitana ,marineritas, mascota y marinero ,
Yo voy tranquilo en la borda .
Soy el pasajero .”

(aplausos)
otra! Otra!! Bis!! More!!!!
Bueno esta bien,

“Vivo en la casa Barco.
Tiene capitana , marineritas , mascota y marinero.
Yo voy tranquilo en la borda.
Soy el pasajero “.




No hay nada mas lindo que ser felicitado por algo que uno hizo ,
Es lo mas lindo que hay,
¿Y si encima estuvo bien?



Me puse serio
me asuste
y me dormi



GOOOOL!!!!


Thursday, June 6, 2002

vigesima


La mamá la miraba con admiración, embeleso, ternura, alegría.
La nenita de ocho años se columpiaba con rudimentaria destreza en el trapecio .
Francisco ,el profesor de Circo infantil, operaba una extraordinaria sensibilidad para pasarle al grupito de chicos el entusiasmo por un arte bellísimo.
Los tres , mamá-nena-cirquero , eran una emoción única, una confabulación de máxima eficacia , la margen positiva de una existencia compleja y voraz.
Nada los sacaría de su fascinación , construían amor y refugio. Sabiduría natural, esperanza, eternidad.



Urbanismo
La apariencia, ese si que es un tema, con obviedad(y con razón) uno declama que la apariencia ha matado a la esencia, que estamos devorados por el look (ver a Baudrillard, o mejor leerlo) y toda esa sensación, ideológicamente correcta, sobre lo vano de aparecer o peor aparentar en vez de genuinamente ser en identidad con uno mismo.
Bien, para darle vueltas a esto me llamó la atención el otro día un articulo sobre un problema de identidad de escala mucho más compleja que el de las personas, el de las ciudades. Parece que la ciudad de Lyon, despuntando en el tercer milenario como segunda ciudad de Francia , tiene todos los condimentos y estadísticas necesarios para merecer esa titularidad, excepto por una notable carencia de interes y atractivo genuino. Decía el cronista que era como un señor muy elegante, impecablemente vestido, pero sin encanto, valga el galicismo, sin charme.
Por supuesto y muy a la francesa las grandes inversiones publicas y privadas estan a la orden del día, como si siguieran comprándole trajes de Armani al pobre señor paquetísimo pero cada vez con menos encanto.

Otro extremo de esta reflexión sobre como aparece ante los sentidos de los demás la imagen (que palabrita!) de uno mismo, me lo acercó el otro día una señora que fue modelo y creo que vedette. Esta sacerdotisa de lo aparente, decía que con el tiempo había aprendido a vestirse y arreglarse para ella misma , que ya se había olvidado del problema de cómo la ven , e inconscientemente y sin mucha reflexión se vestía para sí,para verse en el espejo como a ella se gusta .

Desde hace años tengo un saco inglés a cuadros que me regaló mi tío luego de haberlo usado él hasta el hartazgo, tiene todas las condiciones para ser un favorito. Esa calidez y tersura del cashmere, un tramado de beiges, marrones y azules y el grado de deterioro apropiado ,que lo hacen fantásticamente atractivo.
En el desayuno mi mujer e hijas no entendian mucho cuando me aparecía con el saco aquel encima del piyama y saboreaba mi café muy contento .



Rosa

Rosita ,la de cuatro , siempre tiene algo que aportar , dice :
“adentro de mi ropa esta lleno de nena”



muy buenas noches, hasta la próxima.


Sunday, May 19, 2002

decimonovena


AVENTURAS
Aturdido, así se sentía el último de los viajeros al llegar. No era su especialidad el ascenso, y tanta caminata lo había extenuado. No hay nada mas que queso y pan. Eso comen. El último y los otros cuatro que llegaron antes.
Desconfianza ,eso sentía, un nudo tirante entre boca del estomago y garganta . No está claro que busca cada uno , el convenio de origen quedo atrás y nadie tiene ya muy claro lo acordado antes de salir.
Avanzan y eso es suficiente,hay rutas trazadas ,senderos alternativos y baqueanos consultados .No se duda , se sigue-
Duermen ,en vigilia ,se turnan las guardias . La pesadez del sueño se añora y no se concilia .
No hay amistad entre estos hombres , porque habría de haberla si no es necesario el afecto para llegar a un fin .
De pronto la luz , el fuego ,el ruido , la seca sensación del dolor , los nudos se aflojan, caen pesados troncos y la tierra vibra. Nada será igual.
No son los mismos ,hay justicia en migajas, hay dos que viven, tres no están. Solamente las alforjas de los frascos están en sus mentes.
Se abalanzan ,el trueno otra vez, es desprolija la secuencia de lo que ocurre, no hay razón, no hay tiempo, no hay sentido, nada encaja en su recuerdo tan bien como una cena en paz. La sopa es caliente, la luz sobre el plato, una mano la entrega pan y con el pan la caricia.
Falla el control fugaz de la memoria y en un instante un cuchillo le traba las costillas con un calor de brasa. Las alforjas de los frascos ya tienen dueño.


Tuesday, May 14, 2002

decimoctava

FLORES
Ayer se asentaba cálido el otoño, era una mañana de sabado y yo volvía de caminar un rato bien largo por el bosque de Palermo . Mientras subía por la calle del barrio , bajaba en sentido contrario un señor con una canasta de flores que iba anunciando su oferta .
Tenía exclusivamente margaritas silvestres chicas , pero muy coloridas , frescas y parejitas .Venciendo un natural rechazo a detenerme e interactuar , me tenté y lo paré .
Elegí automaticamente un ramo uniformemente amarillo al tiempo que le preguntaba cuanto era , y él señor simultaneamente a decirme ,"dos pesos",me dice “pero esas son todas amarillas …” ,y allí descubro que todos los demás ramos eran mezclas multicolores chillonas cuidadamente equilibradas .
Él todavía me miraba entre interrogante y sugerente y yo me descubro contestándole :
“No , lo que pasa es que soy minimalista”

Por ser consecuente con esa curiosa definicion existencial , dejo el relato en este punto en vez de ceder a un barroco escozor que me pide que desarrolle , con verba florida , un extenso parlamento sobre las diferencias culturales y las motivaciones estéticas , alguna posición entre el desprecio a lo superfluo y la satisfacción por lo medido , y en fin darle vueltas a aquello de que uno puede ser elegantemente idiota.

Gracias.


Sunday, May 5, 2002

decimoseptima

Mi amiga Jenny dice que hay que estar preocupdo por la crisis , lo que no se puede es estar tomado por la crisis.
Insisto :
HAY QUE ESTAR PREOCUPADO POR LA CRISIS , NO SE PUEDE ESTAR TOMADO POR LA CRISIS .


no puedo seguir por hoy , buenas noches.

Thursday, May 2, 2002

decimoseptima


DE AMORES

1
Je ne t’aime plus mon amour
Je ne t’aime plus tout le jours

Dice Manu Chao , dice que ya no la quiere ,
bueno que no la quiere todos los dias .
Quiere decir que algunos dias la quiere .


2
A las mañanas era previsible verla llegar del trabajo,
Me acercaba a la ventana , estuviera empañada por el invierno
o abierta para dejar entrar el sol y allí venia ella por la vereda de enfrente.
Suave la ciudad la tocaba en el silencio de la madrugada .
La cabeza inclinada los pasos lentos , la mano en la correa del bolso ,
siempre hermosa , siempre en aura .
La magia no se explica , ni se explica el alma ,
que torpe y vano el intento de explicar porque
algo se me anudaba ,un poco cada dia , cada mañana.


3
Dice Gustavo Roldán
“Ya que me toca pregunto
porque es buena la ocasión,
¿qué palabras dice el chancho
cuando esta loco de amor ¿”
Y contesta , “El amor es un misterio
que no es fácil de explicar
pero si el chancho esta muerto
dificil que pueda hablar.”


3
Por un caramelo se pelearon y pintando se enloquecieron de amor ,
Se corrían por el patio se buscaban y ella decia que el mas lindo del mundo era él .
Nunca perdieron ni el equilibrio ni la alegría .
Dicen que desde que dejaron de verse siempre hay un instante de cada día
en el que algún recuerdo los junta de nuevo , en algún espacio de alguna dimensión,
esa dimensión que todo lo explica y que no podemos oír.



RECUERDO

Mi tia Lita fue con su mamá ,mi abuela Lola , una vez a la playa .
Pasaban volando las gaviotas y Lita ,que era chiquita ,dice,
“Mira mamá , ahí van volando las idiotas” Extraordinaria capacidad infantil de separar el romanticismo del pesado significado de las palabras.


Muy buenas noches a todos,
el otoño sigue y nosotros tambien ,

Chau.


Sunday, April 28, 2002

decimosexta


No es verdad que la hipocresía sea una virtud necesaria,
relevante,o ni siquiera interesante.

Lo que si es cierto es que se ha convertido
dolorosamente
en una especie de virtud .

Tampoco es cierto que la indiferencia , el desgano ,
la intolerancia ,el conformismo ,o la desidia ,
tengan el mas mínimo interés ,pero se pegotean
virtuosamente a la existencia , cuando los tics de
autodefensa toman el control de lo que siempre
supimos ,quisimos y sentimos creer .


El dia que esperemos la sordera y la ceguera como bálsamo aliviador
Ya nada quedará que tenga sentido y mejor será pasar a otro renglón del existir .




COSAS SOBRE LAS INSTITUCIONES


UNO

En un sillon duro y viejo , en la Sala de Guardia,
Sumaba sus deudas y miraba el reloj.
Nunca pensó pasar el tiempo de otro modo.
Jamas le llegó una orden para matar ,nunca la espero .
Y siempre la supo.
Se le habian vuelto pasión la rutina y los controles ,
Los procedimientos y el permanente mal humor.
A la hora de la orden , fue eficaz .



DOS

Su mayor distraccion era a veces no bajar la bandera .

En la escuela enseñaba bostezo y cortesia , memoria y memorandum .

No se permitia entender el corazon ni la inocencia.

No entendia porque las palomitas blancas ensuciaban la vereda.




Nada le gusta menos a Cartucho que tirar ondas a nivel
sotano cuando hace falta tanta alegria
Asi es que ,como siempre, los chicos nos salvan.
Rosita , de cuatro años ,
dice que el novio de Shakira es Antonio De La Verruga .


Good evening



Sunday, April 21, 2002

decimoquinta
Son las veintidos y treinta .
Ya es Hora .
Es este el momento ,no vamos a esquivar el bulto.
No.
Y vamos a decirlo con todas las letras ,
Sin pelos en la lengua,
Con la frente bien alta y sin pelos en la lengua ,
Sin mas pero sin menos ,
Al que quiera oir que oiga ,
Si señores, si
Hoy
Me siento fantasticamente bien .


APORTES CESUDOS

Idioma :

en ingles : KISS MY ASS
en brasilero : ME DA UN BEIJO NO TRASEIRO


Ideologia :

No me consta que todo lo que hicieron los gobiernos militares en Latinoamerica fue por obediencia de vida .


Existencialismo :

Me puse serio
Me asuste
Y me dormí .


Historia :

En los 60’s :
DROGA-SEXO-ROCK&ROLL
En los 90’s :
YOGHURT- GYM - TECNO MUSIC
En los 00’s:
CHORIPAN-FUTBOL-BAILANTA


Idioma 2 :

en inglés : JOIN VENTURE
en argentino : REJUNTE


Musica :

basilon mulata basilon
cha cha cha mulata cha cha cha
basilon mi vida basilon
cha cha cha negrita cha cha cha

sabor

buenas noches
feliz semana
para todos
chau , azuquita


Monday, April 15, 2002

decimocuarta
Uno no puede esperar una sorpresa.
El don de sentarse y esperar a que la sorpresa aparezca nos ha sido negado,porque en la esencia misma de la sorpresa esta lo inesperado .
La sorpresa actua por estallido ,por intromisión ,por inoportunidad.

Hoy estuve todo el dia esperando una sorpresa que me ponga loco de alegría.
Ayer también.




Tuesday, April 9, 2002

decimotercera
Cuadernos y bloques de notas y libretitas ,hemos juntado a montones.
Que el primer valiente diga que las ha llenado enteras antes de pasar a la próxima .
No le creo .
Aún en las favoritas quedan siempre algunas hojas intactas. Antes de las últimas ,que también en general se usan de atras para adelante con notas cortas,recordatorios y datos de paso.
Imagino un escenario de crisis extrema en la que tengamos que recurrir a todos los restos de libretas incompletas que aparezcan , luego del revoltijo por todos los cajones y bolsillos ,como soporte de nuestras últimas reflexiones ,memorias ,poemas ,formulas ,despedidas.


Cuantas cosas estaremos dejando abiertas , inconclusas ,insatisfechas ,sin que tengamos , por ahora , necesidad de completarlas.

Inocentemente Cartucho ha mostrado la hilacha y se ha descubierto como veterano militante del papel y el lapiz.
Jovenes webloggers ,no me quiero poner apocaliptico ,pero cada tanto un poco de gimnasia de boligrafo ,un papelito ,unas frasesitas,unos algunos garabatos ,porque uno nunca sabe ,vio.

Sunday, April 7, 2002

duodecima
No es comun que uno escriba del extremo dolor ,porque antes que sangrar por la letra uno piensa ,con pudor , que no es necesario ni prudente sumarse a la tragedia de la que se oxigenan los dias que nos esta tocando vivir.
Hoy es excepción.

Un amigo determinó ,en la tarde de un domingo reciente ,que la vida propia puede ser materia de decision personal y se la quitó , por fuera del proyecto divino ,que desaconseja que los mortales dispongamos por horario propio cuando llega el final ,toda vez que no elegimos cuando llega el principio.
Se dejo caer a las vias , como a las arenas soleadas que tanto amó ,y un golpe veloz borró sus dolores ,su soledad ,su frustración ,y fundamentalmente sus misterios .
Con gran respeto por el que estas palabras lea ,vuelvo a interrogarme sobre la oportunidad de estas lineas , tan intimas , y me respondo que no hay homenaje que sea poco para alguien a quien sus pulmones no le permitieron respirar mas nuestro aire , por viciado , por absurdo y fundamentalmente por espeso e incomprensivo .
Por esto y por el amor que le he tomado a escribir en este weblog y porque M.D. ,mi amigo, era hombre de la informatica , pienso que compartir este dolor con quien lo lea , simplemente , esta bien. Chau.

Sunday, April 7, 2002

undecima
No por ser mas alto se ve mejor
Ni por ser bajo se huele mas
Ni por ser tonto se es mas puro
Ni por ser astuto se consigue
Ni por ser genial se descubre
Ni por ser piadoso se perdona
Ni por ser corajudo se combate
Ni por ser amante se desea
Ni por ser rico se gana
Ni por ser pobre se pierde
Ni por ser hermosa se deslumbra
Ni por ser ciego se alucina
Ni por ser atento se oye
Solo por ser distante se resiste

Wednesday, March 20, 2002

decima
Este es un documento de dos carillas informáticas . Una tinta especial lo va a hacer de doble faz y lo vas a poder ver en tu pantalla de los dos lados.
El inconveniente es que textualmente es de dos caras ,o sea que la pagina de atrás la tenes que ver desde atrás del vidrio de la pantalla . O sea tenes que meterte del lado de atrás , sacar la carcaza del monitor , mirar por la punta del tubo catodico y ,con atencion ,vas a ver que la cara posterior de la pantalla tiene el texto de la pagina del reverso.(en tu pantalla vos ves el anverso , sabias )
Ahora bien es posible que te cueste un poco o te de pereza o no te interese (es respetable) .
En ese caso te doy una pista .
Si pones un espejo ahora aquí , en el anverso , leeras el comienzo del texto del reverso , que dice

AV ES SETNA AGELL SETNA EUQ OL



CuentoCorto

Y nadie parecía conocerlo , caminaba solo ,no tenia amigos , nunca cruzaba palabras o miradas con nadie.
Callado así como era ,neutro y opaco , había llamado la atención y la curiosidad de algunos , los mas sensibles ,claro .
No trabajaba , tenia algunas rutinas y hacía algunas compras , poca cosa . Llegar a él era complicado .
Una tarde se sentó en un banco del parque, cosa que jamás había hecho desde que había llegado al barrio . Aprovechando el solcito de primavera abrió sus brazos los apoyo en el respaldo , inclinó su cabeza hacia atrás y se quedó dormido. Profundamente.
Fue pasando el tiempo ,una o dos horas y seguía en la misma posición ,alguno de los sensible que lo habían estado observando se preocuparon temiendo algún desmayo o algo peor , se acercaron y notaron que respiraba lenta y apaciblemente.
No tenia sentido molestarlo así que lo dejaron allí en su traje rayado oscuro y su camisa blanca , sentado y dormido .
Llego la noche y el seguía igual , no se había movido pero no había dejado de dormir como un bebe .Algunos mirando desde el bar de enfrente se empezaron a preguntar que hacer y mientras estaban justamente discutiendo si meterse o no meterse , entró por la puerta el hombre de traje rayado ,camisa blanca , y la actitud distante .
Silencio y miradas ,el hombre pidió dos huevos duros , salió ,cruzó la calle empedrada ,se acercó al banco de plaza y despertó a su ocupante.
El durmiente bajó sus brazos del respaldo ,hizo lugar a la visita y los dos hombres exactamente iguales empezaron a comer sus huevos duros .

Friday, March 15, 2002

novena
Eran caramelos pegajosos , esos que se ensañan con muelas y dientes .
Se equivocó al aceptarlo , pero ya estaba jugado ,tenía que seguir la charla sin perder ceremonia , aguantándose el pegoteo .
Hacía ya tiempo que esperaba esta entrevista ,se diría que habría un antes y un después de lo que pasara en este despacho .
Y el otro le preguntaba y le ponía esa cara de "a ver que me contestas" y lo atosigaba con una cordialidad infrecuente ,todo sonrisa. Esas sonrisas de piñon fijo inmutables ,intemporales ,insufribles.
El se repartía entre atender lo que le insinuaban ,entender con curiosidad la actitud del inquisidor , y sostener un combate maxilar con el masticable, esa melaza solida entre dientes buenos y cariados ,muelas y protesis en riesgo , lengua , paladar y encias . Cada tanto una puntadita de caries y la creciente incomodidad de sentir que expresaba mas muecas que cara de concentrado y agudo ,se empezó a cubrir labio superior y boca con la mano cerrada como cubriendo una sonrisa improcedente , y mientras trabajaba forzadamente con la lengua escarbando como un dentista , largaba una respuesta descomprometida y algo irresuelta ,inevitablemente iniciada por un ..mmnbmuhe ymuo crmneho qmnue ....
Nada fue para mejor se empezó a marear entre la creciente masa blanda y la asfixiante metralla del interrogador , se limitó a tratar desesperadamente de no parecer descompuesto ,ya no le importaba deslumbrar ,muy por el contrario lo único que le importaba era no resbalarse del sillon ,pasaron unos minutos y de pronto no vió mas a su interlocutor.
En un santiamen ,en el lapso de un pestañeo estaba solo en la oficina .Miro hacia todos lados ,no habia nadie.
Se metió el dedo entre los dientes y empezo a rasjuñar pedazos de caramelo entre muelas e intersticios ,a medida que los sacaba los iba pegoteando en el escritorio ,se aflojo la corbata ,y se metió dedos de a dos , arrancaba y escupia esa frutilla sintetica.Se fue recuperando .
Se respaldó en el silon serenamente y mirando desde aquella altura el perfil de la ciudad al atardecer , se fue recuperando.

Tuesday, March 5, 2002

octava
Caja Negra dijo la otra noche ,en vivo ,o sea Ana en persona dijo ,algo así como "hay que hacer lo que se puede con lo que se tiene".
Ella no lo sabe (hasta ahora) pero nos dió que pensar ,porque es una de esas verdades que por simples y obvias son tan sabias como el agua o el aire .Que son esencialmente obvios .

Quiero dejar documentado ahora , que lo que tenemos es muchisimo , es riquisimo ,es una barbaridad de montones de excesos exorbitantes ,es una extensión inmensa de fortuna inconmensurable ,en amor , espíritu , materia ,intelecto y tambien plata. O sea cartuchito si te volvés a quejar de la crisis ,el corralito ,el sonajero ,la mamadera o lo que sea ,que te parta un rayo , porque con todo lo que tenés comparado con los que se están desplomando por la borda ,los que ya no tienen sueños ,los que les duele la barriga de hambre (sensación para vos desconocida,cartucho),los que ven hijos morir ,los que tienen que robar y saben que no deben ,los que de tanto sufrir se les encalleció el alma y los que a pesar de todo eso aun se rien y aman e increiblemente esperan .Esperan .
Esperan entre tantas otras cosas que un afortunado como vos ,cartucho ,no seas tan pero tan cara rota de decir que no podes hacer porque hoy dia no tenes con que . Te lo dije.

Sunday, March 3, 2002

septima
Donde va la gente cuando llueve.
Había dicho el cantautor y estaba bueno el asunto ,porque va adonde no se moja ,o sea bajo techo ,o sea un interior ,o sea esta encerrado , o sea no se puede desplazar , o sea pospone cosas, o sea esta demasiado solo con sus pensamientos , o sea mira todo el tiempo por la ventana , o sea se puede empezar a poner un poco loquito , o sea que pare de una vez la lluvia, por dios!

Thursday, February 28, 2002

sexta
Era para el una situación compleja.
Nunca se habia atrevido antes a entrar zambullidamente en un problema como este.
A medida que lo iba entendiendo se preguntaba que era lo que le costaba tanto.Tenia un nudo en la garganta y no podia completar una inspiración fresca y relajada.
Se fue llenando de miedo y de una especie de achicamiento de su personalidad. Todo lo que antes encaraba naturalmente le empezo a costar , se sentía observado y a veces incomodo con él mismo ante la gente .Se le arrugaba el ceño sin motivo y empezo a mirarse las manos continuamente y luego a frotarselas. Se hartó , se apabulló y en un último gesto controlado decidió abrir las ventanas y la canillas ,abrió las puertas , los placares y las valijas , empezo a abrir y abrir , se abrió la ropa ,se desnudó ,se mató y se hizo una ultima promesa: no lo haría mas.

Tuesday, February 26, 2002

quinta
Hace unos dias Nadakedecir elaboró acerca del tiempo perdido o no perdido o ganado o no ganado , y empalmaba con una referencia a un tipo que se armaba su espacio sagrado en hoteles mediocres y pulcros, ponía sus libritos en una mesita de formica y paf , se le sacrosantaba el espacio para él y su mundo .Genial


Yo al dia siguiente escribi unas cosas al calor de lo que habia subido Ndkdcr , y resulto ser que me equivoque en mis rudimentos del Pitas y perdi todo. Me duró unos cinco dias la frustración , y hoy retomo.
Lo que no sé es si el tiempo que usé en escribir eso que después se perdió ,fue tiempo que perdí ,porque se perdió , o tiempo que gane porque aprendí .Bueno ,no se .

La sala de transito de los aeropuertos tiene una especial fascinación. Es un espacio neutro , opaco , invalido , monofuncional , atonal , para mí : sagrado.
Después de llegar en remise al mostrador de la aerolinea y despachar una valija pesada como un ropero, luego de ser verificado que uno no lleva ni bomba ni escarbadientes, ratificar que el pasaje estaba a nombre de uno y que con holgura burocrática estaba expedido para el dia y hora correctas , de pasar el estresaso mayúsculo de inmigración donde la computadora verifica que uno es uno mismo y no un asesino serial uruguayo buscado en Estambul ,despues de eso y habiendo hecho en total un kilometrito de cola se llega a la Sala De Transito.

Con un liviano bolsito mínimo uno se va a un sillón del fondo , alejado de los ansiosos que se ponen cerca del embarque . Se verifica que no haya chicos , jóvenes o gente contenta que se ríe y ahora uno se sienta y respira hondo .
El ciclo durarará lo que un altoparlante indique ,es un vicio inutil mirar el reloj. Uno debería sacárselo . El acolchado del asiento es apenas confortable y mientras se acaricia ida y vuelta con el dedo una alforza del tapizado , puede clavarse la vista en una placa del cielorraso , que no se distingue si esta levantada o recibe una sombra engañosa.
El relax es total , uno empieza a rumiar pensamientos que solapan expectativas del sitio de destino , con reflexiones inusuales o recuerdos infrecuentes.
El status juridico de la sala de transito confirma la situación paradisiaca. Uno ya no esta en su pais pero tampoco bajo la bandera de la aerolinea que te va a transportar . Es el limbo absoluto . Si te da á un patatus es un conflicto internacional .
El altavoz llama a la manada y tras una coreografia previsible y generalmente no traumática , se pasa a la nave y al asiento . Admito que hay un último estrés : saber de que se trata el que se sienta al lado . Como este texto es ficción y lo puedo acomodar como quiero , asumamos el extraordinario escenario que es un asiento de a dos y el de al lado queda vacio. Si , vacio.
Dan instrucciones que no pedimos ,proyectan una película que no esperamos ,nos traen comida que no elegimos , o sea uno encara un pasar de unas doce horas , digamos, en las que no hay que decidir nada de nada .Maneja un tipo del que ni se nos ocurre cuestionar por un instante su absoluta idoneidad ,las pequeñas cuestiones o deseos los resuelven las azafatas, uno no decide nada ,insisto, nada.
Y alla vás ,como si fuera poco estas volando , a una altura ridicula , absolutamente solo con vos mismo ,con tu descuidada conciencia y sin ninguna presion .
Voilá , Shangri-La .

Dilema : ¿el tiempo de tránsito y vuelo es tiempo ganado o tiempo perdido?

Monday, February 25, 2002

cuarta
Todo cambió.
Y asi las cosas ,el mundo se hace novedoso , impredecible ,incierto.
Tiene un atractivo ,el de desabuguesarse.
Sacudirse un poco las telarañas de lo previsto ,lo seguro lo inmutable,lo obvio ,lo predicho.

Ahora la creatividad requiere otros horizontes.
Las referencias no son tan obvias.
Habra mas esencia y menos apariencia.
Ya no todo sera look ,no todo sera tan visual ,tan como se ve,como luce ,como se mira .
Perderan trabajo los oftalmologos ,el ojo ,organo fundamental y excluyente de la vida moderna ira perdiendo (muy de a poco)preponderancia .

El olfato ,las caricias,las percepciones dormidas ,las sensaciones en la piel, erizarse o sentir crecer las uñas y el pelo ,o tan solo intuir ,iran tomando valor, dejaran que la voracidad de la gula visual descanse ,se calme,se ubique un poco!!

Insisto un poco mas.
No es la vista el sentido adecuado para una evolucion espiritual ¿quien pudo "ver" su mundo interior o el de otro con sus ojos ? ya lo se: nadie.
En sintesis ,una vez declarado que la vision es un sentido en repliegue, hagamos homenaje en su justa medida y armoniosamente, a la extraordinaria y sublime avalancha de de sensaciones que almacenamos,disfrutamos y sufrimos desde la vista .
Es fantastico ciertamente ,pero ,en el fragmentado y exagerado mundo visual que recorremos ,el festin ya se hizo empalagoso.

¿Como se dice silencio para el estimulo visual? o al menos como se dice mas bajito ,o ,no tanto barullo.
Son todas referencias al mundo sonoro,el del oido ,sentido ,admitamos tambien bastante castigado.
(Mira que lindo lo que escribi,viste? ,se vera bien ?)

Monday, February 18, 2002

tercera
hoy estoy algo ingenuo y ya tan harto de preguntarme tantas cosas severas sobre lo que pasa , que quiero tirar con nostalgia esta pregunta fascinante : ¿te acordas de la guita ??? no tengo mas nada ke decir

Wednesday, February 13, 2002

segunda
Confieso que no me aprendi la leccion del BR que me mando el amigo Jose.Asi que asumo que va a salir tododecorrido. Sin ofender dice asi: "No tenian ninguna inspiracion ,ni él ni su compañero de banco.Faltaba poco y algo tenían que escribir ,era una tarea en equipo.Susanita,la forra total,ya se habia escrito como doce hojas y la renabo de Lucia ponia esa cara de casi nada que tiene siempre desde que le dijeron que era la mas linda de la clase.Pasaba la hora y no se les ocurria nada de nada .Ni escribir de futbol,ni de television ,ni del atomo ,ni de sarmiento ,ni de como mierda se puede hacer para sacar el ticket de la vida sin hacer el reputo secundario." Esto lo escribo en honor a mi hijo Adrian brillante militante de muchas cosas interesantes,menos del aprendizaje formal de la enseñanza secundaria (aunque confieso que insiste y no larga)

Monday, February 11, 2002

primera
hay algo notable que siempre pasa cuando te dispones a escribir ,tenes presente que durante el dia se te ocurrieron varias cosas atractivas ,que te dieron esa cosquilla de barriga para llegar urgente y escribirlas ,y ahora aqui se te fueron .Sabes que estaban ,pero se fueron. Una vez me puse escribir al tiro y salio algo como un cuento ,algo cortito,sobre un pueblo tipico de provincia , abandonado por el tren .Esos que quedaron con la estacion de adorno y por mas tv o internet que le metas se van muriendo y muriendo. Desarrolle el tema mas o menos como es de esperarse , descriptivo de lo fisico mas que de la gente,del polvo , las veredas,los postes y el almacen,el calor y la tarde rajante. Al final me explaye ,ya barroco,en ese surco profundo ,esa grieta que salia de la farmacia y llegaba al playon polvoriento zigzagueando la calle . Y de como a veces ,sin un orden o ritmo o determinante previsible , se llenaba de esa especie de mercurio azul,de ese fluido brillante y autonomo que recorria la zanja ,en este pueblo como en tantos otros ,ese brillo ,ese resplandor magico que duraba hasta el anochecer y embriagaba solo a los que podian verlo.

Friday, February 8, 2002


lo que antes viene antes se va

Thursday, February 7, 2002

antes muerta que sencilla

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